El naranjo sabe a vida
y el olivo a tiempo sabe.
Y entre el clamor de los dos
mis pasiones se debaten.

Creamos en este concurso, creemos este concurso.

PERIFERIA, PERIFÉRICA

En los tiempos que corren, con las dificultades añadidas en los lugares más alejados de los centros de poder…

Así comenzaba la convocatoria de este concurso.

Y Así se ha quedado:

PERIFÉRICO.

Da mucha pena comprobar que la simple reunión poética no SIRVA PARA REUNIR POETAS

y  que,  UN PREMIO TAN ESCASO COMO 50€ y un poco de pan aceite y sal,

A CASI  TODOS LOS POETAS, o aquellos que pretenden llamarse POETAS,

LES SUENE CUTRE Y NO RESPONDAN.

ES UNA VERDADERA PENA VER QUE NO HAY POESÍA ENTRE TANTA poesía…

…»de los cojones», finalizarían diciendo mis vecinos PERIFÉRICOS.

AL FINAL a causa de los que se llaman poetas, gana «EL FUTBOL» por goleada.

En un momento pensamos que el  mejor sustituto a un concurso de poesía donde no hay «poetas», sería la retransmisión del «GRAN DERBY» de «LA GRAN FINAL» en pantalla gigante.

Asi a lo mejor algún «poeta» se animaría a acercarse por la periferia, a leer en el descanso su obra.

Al fin y al cabo uno de los equipos finalistas es del BARRIO.

Pero creo que los «poetas» no se merecen ni eso.

UN SALUDO A «TODOS LOS POETAS».

Y perdonad, los dos poetas que habeis mandado desde tan lejos vuestras poesías.

Os pedimos perdón desde nuestro humilde pequeño lugar «periférico» del mundo.

PERDÓN.